Mujeres de plástico...los mitos de la regla

Llevamos toda una vida escondiéndonos, como si hiciéramos algo mal. Toda una vida sonrojándonos y hablando de "esos días" o de "cosas de mujeres". Pues no, señores y señoras: siempre ha sido la regla, la menstruación, esa sangre que puede provocar muchas cosas o dejarte indiferente. Porqué hay mujeres que una semana antes sienten que en lugar de pechos tienen cántaros, y otras que lloran al ver una tontería que las dejaría igual si no tuvieran una revolución hormonal que las alterara. Hay mujeres que sienten dolor menstrual, un dolor que las doblega y las pone de mal humor. Pero cómo no tener mal humor si tienes dolor? Un dolor que no puedes controlar? Hay otras que sienten ligeras molestias y están las más suertudas para las cuáles sólo significa sangrar. A una parte la regla les es regular y les dura pocos días. A otra parte las vuelve locas viniendo y marchando aleatoriamente. Sí, la regla, aquella sangre que mancha las bragas de las mujeres en edad de reproducción que están sanas. Su ausencia sólo puede significar o que bien ya no eres reproductiva o que no estás sana. Por ello no debería ser un tabú ni una gran desconocida. Los estereotipos falsos que la rodean quizás no serían tan populares: una mujer puede estar de mal humor porqué tiene la regla o porqué la persona de delante suyo es una gilipollas a la que no soporta. La regla la tenemos las mujeres pero no es cosa de mujeres: es cosa de personas. El ser humano se caracteriza por ser fértil todos los meses y todas las épocas del año, cosa que se evidencía con la regla. Así que los seres humanos somos como somos y hemos llegado donde hemos llegado gracias a esta regla que intentamos constantemente esconder, invisibilizar.


 Esa regla que nos altera, nos averguenza, nos inquieta. Esa regla que hace que cada vez que nos levantemos miremos compulsivamente si hemos manchado. Porqué sería poco menos que una transgresión el hecho de permitir que esa sangre impura se visibilice, se deje notar. Debemos tenerla en silencio, sin que nadie lo sepa, sin que nadie lo nota. Y si alguien se entera de que la tienes porqué el dolor o la alteración hormonal te incitan a gritar o a estar más suceptible es que eres una histérica, una mujer; inestable, con quien no se puede confiar, ligada a la naturaleza, fuera del dominio de la razón, una esclava de la especie. Pues saben qué? probablemente sea la ignorancia de los varones que nos rodean, los estereotipos y tópicos que la aprisionan lo que nos pone nerviosas. Quizás solo se trate de escuchar lo que pasa, ,lo que es. Cuándo alguién que no la tiene ha querido escuchar lo que pasa y lo que siento ha podido comprender de qué se trata. Al fin y al cabo no tengo polla y puedo entender lo que se siente cuando te patean los huevos. No es difícil comprender que se mueran del dolor y no es criticable que así sea. Nunca pensaré que son más vulnerables porqué una parte de su ser está así de expuesta. Más que nada porqué los genitales exteriores de los hombres, a diferencia de las ratas, cumplen una función que nos ha hecho ser quiénes somos. Qué culpan tendrán ellos que una patada allí les deje KAO.

Las mujeres no cagamos, no nos tiramos pedos, no tenemos pelo, no sudamos, no nos huelen los pies y el coño huele a rosas (o a pescado), no tenemos la regla, no parimos de manera real (dónde quedan en las representaciones de los embarazos las estrías, la celulitis, los pechos hinchados y enormes, la placenta, la mierda que cagas al distenderse todo al parir, la sangre post parto, la flacidez post parto, etc.)... las mujeres somos como plástico, como una muñeca... somos barbies, sonrientes personas siempre dispuestas a complacer las fantasías masculinas, siempre dispuestas a ser amables i dispuestas sexualmente, siempre calladitas, sin agresividad dentro o cosas por las que discutir u opinar de manera ferviente. Las mujeres somos como floreros bonitos, amables esposas o amantes, acompañantes esplendorosas con las piernas infinitas y suaves como la piel de un bebé...  pues saben? Todo esto mentira. Yo cago, me tiro pedos, sudo, me huelen los pies y mi coño huele a coño y me encanta, tengo la regla y tengo dolores de regla y aún no he parido, pero estoy segura que me saldrán estrías y se me hincharan los pechos, y si no cago será porqué me he puesto una lavativa previamente...no soy una muñeca. Si no me ducho no huelo a perfume. No soy un objeto y por ello no cumplo las perspectivas de aquellas personas que me observen como tal. Lo siento. El problema no es mío. El engaño que las propias mujeres se creen debe ser señalado. Quién quiera mujeres de plástico que se las compre. Yo, des de siempre, he preferido las reales.



Fotos sacadas de la siguiente página web:  http://bit.ly/153sbgV

Esta artista ha transgredido los códigos de nuestra sociedad; porqué podemos comer viendo cuántas personas han muerto en cualquier guerra con sus cadáveres pero no somos capaces de soportar una cosa tan natural y sana como la menstruación. La muerte no nos trangrede. Pero sí la sangre que permite la vida huamana. 

Militarismo feminista...una contradicción?

Quiero dar las gracias a todas las personas feministas que escriben, que luchan, que gritan, que se visibilizan, que se indignan y que lloran impotencia.

Quiero darles las gracias porqué a veces una se harta de sentirse un bicho raro, de ser la que siempre hace ese apunte de cómo se invisibiliza a la mujer en esta historia o la otra, de cómo se usa como objeto sexual en tal o cual anuncio, del androcentrismo de algunas descripciones o de la manifiesta discriminación en otros casos. Una se harta de ser siempre la solitaria, la extraña, la pesada, la repetitiva...una se cansa de escuchar los mismos argumentos en mil bocas distintas, una se agota de tener que estar siempre al pie del cañón, siempre atenta, siempre con fuerza y ganas de rebatir, siempre a punto para la batalla, siempre acostumbrada a ser discriminada, a ser vilipendiada y dada por exagerada.

En mi habitación cuelgan los rostros de aquellas que nos precedieron, que dieron su vida y su llama para la igualdad, aquellas que lucharon para que nosotras fuéramos a la escuelas...mirarlas me ayuda a no defallecer, a seguir en pie, a continuar en lucha, a no cesar, a no empequeñecerme, a no callar.

Quiero dar las gracias a las personas que no callais, a las que luchais, a las que os indignais, a las que estais ahí, frente el fuego, mano a mano, enfrentadas al patriarcado y al sútil machismo, al inteligente antifeminismo que presenta la casa limpia hasta que, al mirar bajo la alfombra y escaparse la mierda, una se da cuenta de que todo, TODO está sucio.

Demasiadas veces nos sentiremos solas, aisladas, perdidas e impotentes. Y es necesario que recordemos que muchas voces se unirán a nosotras, que somos muchas manos que trabajamos juntas, y que aunque no nos conozcamos, cada cual, como una hormiga, realizamos por separado o colectivamente un incesante trabajo constante y cansino que tiene y tendrá sus frutos.

Adopción homosexual...un pecado natural.

Ayer se manifestaron muchísimas personas en contra del derecho de las personas homosexuales a ser seres viables y normativamente aceptados socialmente en Francia. París se llenó de 800.000 personas según los y las organizadoras y 340.000 según fuentes oficiales que gritaban en contra del derecho a adoptar de estas personas porqué los niños y niñas vienen de la semillita del padre y el vientre de la madre, del rosa y el azul. Me pregunto si en una manifestación contra la violencia machista habrían acudido tantas personas, pero supongo que al fin y al cabo ya que la unión de hombre y mujer es considerada natural y el hombre es violento por naturaleza y más fuerte por constitución qué se le puede hacer.

La antropología es una disciplina a la que acudieron muchas feministas de antaño para revocar todas las justificaciones que aquí se hacían sobre la supuesta naturalidad de los carácteres y roles sociales de varones y mujeres. Françoise Héritier, en su libro "Masculino/femenino. El pensamiento de la diferencia" expone muchos y diversos ejemplos. Uno de ellos es el siguiente:

- En una comunidad africana (cuyo paradero y nombre desconozco ahora mismo y que, por ello, procederé a buscar) las mujeres que son estériles demostradas después de tiempo de estar casadas y no procrear -casadas con más de un varón, asegurándose que no es la parte masculina la que no funciona reproductivamente hablando- vuelven a su casa como hombres. Allí, se les da parte de la herencia de la familia -ya que la sucesión es masculina- y empiezan una nueva vida como hombres. Si tienen suerte podrán acumular suficientes riquezas para pagar la dote de una o más esposas con las que se casarán. Dichas esposas tratarán a esta mujer estéril -socialmente hombre- como marido. Ella tomará por sirviente a un hombre, generalmente de una etnia distinta, que le servirá para realizar todo tipo de tareas, entre las cuales se encuentra las relaciones sexuales con sus esposas. Si las esposas se quedaran embarazadas, los niños y niñas que parieran tratarían de padre a la mujer estéril, no teniendo vinculación alguna con aquél que ha aportado el esperma. Socialmente, la mujer realizaría de hermano, esposo y padre, por el simple hecho de ser estéril.

Sin embargo no es necesario ir tan lejos. La fecundación in vitro es, "claramente", una manera no natural de engendrar descendencia. Y la adopción, aunque sea de un matrimonio de estos normales y naturales, tampoco lo es. Pero parece ser que poco les importa.

Siempre me ha producido curiosidad la facilidad de estos grupos de "Esto es un desmadre, queremos padre y madre" de apelar a la naturalidad sólo cuando les interesa. Espero que no vayan al supermercado a comprar cualquiera de los envasados que allí encuentran, o lechugas que no han cultivado... y que no conduzcan coches ni vayan en metro...

"Lo único natural en el ser humano es la cultura"

http://youtu.be/B4gNUzF9Hrw

De personas que devienen úteros: un grito indignado

Tengo mucho trabajo y poco tiempo, muy poco tiempo para escribir. Pero hoy ya no puedo más. No puedo más porqué tengo ganas de llorar, ganas de romper narices, ganas de gritar, de ponerme delante de algunas personas y mirarles a los ojos intentando ver si, realmente, hay un ser humano bajo su fachada hierática.
El fantasma que planeaba sobre mí por fin se ha hecho visible y de repente me siento encadenada. Mi cuerpo ya no es mío. Es propiedad de la sociedad, de esta sociedad que quiere obligarme a tener críos aunque yo no los quiera. Que quiere que, para abortar, tenga que alegar que estoy dispuesta a suicidarme, a darme de ostias para que las células que se están reproduciendo dentro de mí mueran. Pesan estas cadenas en mis muñecas y en mis tobillos. Ya no soy libre, no soy un ser humano, un sujeto con derechos inalienables. Ahora soy un útero: un útero que el sistema patriarcal, facha, machista y retrógrado puede ocupar. He muerto como persona, yo y la mitad de la población.
La ley que está proponiendo (iba a decir el señor, pero me lo he repensado) el hijo de la gran puta de Gallardón es peor que la que teníamos antes de la reforma. Ahora, una malformación del ser que está creciendo ya no es un argumento suficiente para abortar digna y legalmente. Tendremos que regresar a Londres, a París. Cerca se vislumbra el momento en que podremos ir a prácticamente todos los lugares del mundo a abortar con más libertades y dignidad, porqué aquí se nos tildará de criminales. Criminales porqué queremos decidir sobre nosotras, sobre nuestro cuerpo, sobre nuestra vida. Tan claro que tienen el concepto de propiedad en unos casos y cómo lo olvidan cuando les conviene. Si continúan dando manga ancha a este ejecutivo está claro que pronto, muy pronto las mujeres no seremos seres humanos en España, sino incubadoras humanas al servicio de una sociedad enferma. ¿Dónde está la Europa de las libertades? Esto atenta contra la dignidad, contra las mujeres, contra todos los valores que enarbola como estandarte.

Mi cuerpo ya no es mío y lloro sangre

On ets Espanya? -no et veig enlloc
No sents la meva veu atronadora?
No entens aquesta llengua que et parla entre perills?
Has desaprès d'entendre an els teus fills?
Adéu Espanya

(Joan Maragall)

Mi cuerpo ya no es mío y lloro sangre, es cierto. Pero mi cuerpo y mi alma y yo, como ser humano completo, como sujeto, como persona estoy llena de energía, llena de fuerza, de vigor y de pasión. Y antes de que me arrebaten mi ser, antes de que deje de tener agencia sobre mí, antes de que se ciñan las cadenas y como prisionera no tenga potestad para elegir, antes de que esto ocurra y para que esto acontezca tendrán que reducir a la fuerza un cuerpo militante que no está dispuesto a alienarse de sí sin presentar armas a la batalla, sin luchar hasta su último aliento.

Que vigilen. Que vigilen porqué nunca robar, apropiarse ilícitamente de nada, y menos de los cuerpos, puede ser una buena opción.